12. Cartagena

Mucha gente cree que no quiero a Cartagena sólo porque prefiero vivir, trabajar, amar y todas esas cosas cheveres, en cualquier otra parte. Yo sí quiero a Cartagena, he vivido  en ella unos 24 años más o menos, y algo de ella se va quedando dentro de uno. Hay amores profundos y sinceros que nacen de la costumbre, y así es mi amor por esta ciudad. El problema es que no hay más nada entre nosotros que eso, no hay pasión, no hay admiración, no hay amistad. Entre Cartagena y yo sólo existe la costumbre de coexistir pacificamente.

Algo similar me pasa con mucha gente. Me agradan, me entristecería que le ocurriera algo como que se cayeran de un lugar alto o se enfermaran de algo serio. Sin embargo, eso no significa que me interese compartir tiempo con ellas. El cariño no implica tener la obligación de quedarse con alguien que no encaja en el rompecabezas que es la vida de uno.

11. Violencia

Mi abuela siempre decía que la violencia era la peor respuesta porque sólo genera más violencia.  Por otro lado, la cultura ha pretendido enseñarme que, si la victima es una persona mala, todo acto de violencia puede estar justificado.

Yo no creo en nada de eso.Y es muy pertinente por lo ocurrido con Charlie Hebdo, que es una revista que se burlaba de todo en francia, de los catolicos, los nacionales, el presidente, los políticos, los inmigrantes, los musulmanes, la burka, etc. Yo siempre he dicho que Dios es humor, y que si uno no aprende a reirse de uno mismo y de la vida en general, no está haciendo las cosas bien. Pero una cosa es hacer chistes o comentarios graciosos, y otra cosa es ser un maton o bully.

Imaginemos una revista en Estados Unidos de America durante la decada de 1930; una revista en la periodicamente se burlen de todo, y cada cierto tiempo su portada fuera un chiste sobre los negros. Podría ser algo como dos hombres vestidos con las prendas del KKK parados delante del cadaver de un hombre negro, y uno le dice al otro: "Creen que cerrando los ojos se hacen invisibles, son tan listos".

No es lo mismo burlarse de quienes detentan el poder que de quienes son maltratados y perseguidos por ser quienes son. Lo primero es una labor importante para la democracia, lo segundo es simple y llano abuso, es violencia.

Y la violencia genera violencia. Imaginemos ahora a un niño que le quita la plata a todos sus compañeros en el colegio, y un día un niño, que se sienta detras del abusador, en medio de una clase le clava un lapiz en el cuello y lo mata.
¿Está bien que lo haya matado porque abusaba de otros?
¿Reconocer que era un abusador lo convierte en el unico criminal?
¿Somos capaces de juzgar a ambos por lo que hicieron, de manera independiente?
¿El que un niño ataque a otro hace que todos los niños sean criminales en potencia?
¿Si el niño asesino pertenecia a alguna cultura, raza o religion en particular, eso da pie para hacer un control más estricto de todos los niños que pertenezcan a ella?

10. Alcohol

Hoy mi madre cumplió 20 años sin tomar. Hubo una celebración en su grupo y asistí a ella. Me pidieron que hablara pero me negué porque no tenía nada que decir. Cuando ella dejó de tomar yo apenas tenía 10 años, y sé que hay mucha gente que de esa edad recuerda muchas cosas; sin embargo no es mi caso. Recuerdo, claro, que ella tomaba con mi papá, que hacian reuniones en mi casa para tomar y ver boxeo, futbol, y cosas así. Aunque ella diga que no, estoy bastante seguro de que sí iban a un bar a menudo. Puede que sólo tomara con él, y que por eso se considerara una bebedora social, pero no solo tomaban en eventos familiares En todo caso, no sé si ha cambiado desde que dejó el alcohol, supongo que sí y me alegra que lo haya dejado, y me sentí muy orgulloso de ella en su aniversario. A pesar de todo no tenía nada que decir.

Yo no siento un cariño especial por el alcohol; me gustan la cerveza y el vino pero tomo muy de vez en cuando. No me siento orgulloso de tomar, ni de hacerlo poco. Lo que sí es cierto es que me molestan mucho los borrachos, los detesto, no me gusta lidiar con ellos. Asi que me alegra que mi madre no beba, me facilita la vida, y me gustaría que menos gente lo hiciera.

9. Finito

"Vita brevis, ars longa, occasio praeceps, experimentum periculosum, iudicium difficile." decía Hipocrates. Bueno, él no decía eso porque la frase está en latín e Hipocrates era griego. Decía más o menos lo mismo pero en griego. Si lo hubiera dicho en español hubiera sido algo como: "La vida es breve; el arte, largo; la ocasión, fugaz; la experiencia, confusa; el juicio, dificil".

A mí siempre me ha gustado esa frase, me recuerda siempre lo limitados que somos los humanos. La vida no será nunca suficiente para hacer todo lo que deseamos hacer y aprender todo lo que anhelamos saber; los caminos posibles ( y sus desvios e interconexiones entre sí) son contados y solo podemos acceder a ellos en ciertos momentos; nuestras interacciones con el mundo y las demás personas sólo podemos comprenderlas a través de nuestros conocimientos, expectativas y memorias, y siempre es posible que nos estemos equivocando. El juicio, tomar decisiones, saber qué es lo mejor, qué es lo más sabio, es dificil. Como humanos, nos enfrentamos todo el tiempo a lo desconocido y nuestras herramientas son limitadas.

Hay quienes se sienten asustados por eso. A mi me emociona. Claro que da miedo equivocarse, dar un paso en falso y caer al abismo o ser devorado por una ballena; pero a pesar del miedo me alegra saberme limitado y mortal. Aunque eso sí, la mortalidad no tiene sentido sin elecciones. Tenemos sólo una vida para enamorarnos, para aprender, para viajar, para ver televisión, para estar con la familia. Y cada vez que elegimos algo o alguien, estamos dandole una importancia suprema, estamos diciendo: En el interminable mar de la vida, es a tu puerto, a tu isla, que quiero llegar. No porque no tenga más opciones, sino porque te he elegido a tí para disfrutar de la porción de eternidad que me pertenece.

8.Volver

He estado pensando en varias cosas hoy. Una de ellas es que tengo la sensación de que no voy a volver a Cartagena. Hoy caminé por ella y tuve la extraña sensación de que me estaba despidiendo. No es la primera vez que me ocurre, en otras ocasiones he sentido lo mismo cuando he pisado por ultima vez un lugar que quise, o visto por ultima vez a alguien que quiero. Y no es que nunca haya vuelto a ninguno de ellos, a un par regresé muchos años despues y a una persona volví a verla eventualmente. No es una sensación de adiós, es una sensación de partida.

Cuando se vuelve, se descubre que todo ha cambiado, el lugar o la persona y uno mismo. Y se abraza a la persona, se recorren las calles, se buscan los bares, los expendedores de vicio, los personajes conocidos. Si se es reconocido se saluda, se sonrie y se parte con la sensación de que volver es inutil.

Volver podría facilmente ser la palabra de este año. Es eso lo que en el fondo de mi alma deseo, volver a vivir, volver a querer, volver a confiar, volver a tener presente, volver a quererme, volver a ver cosas que extraño. Y, como nunca se vuelve al mismo lugar, probar cosas nuevas; quiero volver para dejar de extrañar y empezar a redescubrir(me).

7. Precipicio

Entre tu y yo hay una brecha, un precipio, de tal manera que aunque seamos capaces de comunicarnos somos incapaces de saber si estamos hablando de la misma cosa, si compartimos las mismas impresiones, o si vemos lo mismo.

Es muy obvio en el problema de las razas. Cuando uno crece rodeado de personas de una determinada raza, se le facilita ver diferencias entre dos especimenes similares. Si yo veo una pelicula de japoneses, en que hayan 5 mujeres de caracteristicas parecidas (edad, contextura, color de cabello, altura) me veré obligado a elegir entre dos opciones:

1. ASumo que todas son la misma, y que la película es una especie de viaje psicotropico.
o
2. Busco otra manera de diferenciarlas, la voz, cicatrices, color de los vestidos, etc.

Pongo el ejemplo de las mujeres japonesas porque me ha ocurrido. Y sé que a una persona en Japón podría ocurrirle algo similar al ver nuestras novelas.

 Vemos sólo lo que estamos acostumbrados a ver, y tú y yo estamos acostumbrados a ver cosas distintas. Esa brecha es insalvable, nunca podremos cruzarla y eso me asusta. Porque escribo para que tu me leas, no para escuchar mi propia voz, y sin embargo no sé si serás capaz de escuchar mis palabras o si yo seré capaz de entender tus respuestas.

6. Dudas

Hace años leí "El club Dumas", una inquietante novela de intriga, lectura y religión escrita por Arturo Perez Reverte. Y la amé, pero creo que lo que más me gustó es una cita que aparece al inicio, que es de "Scaramouche", una novela de Rafael Sabatini. La cita en cuestión es:

"Nació con el don de la risa y con la única intuición de que el mundo estaba loco. Ese era todo su patrimonio"

 Siempre quise pensar que era lo mio. Tengo la capacidad de reirme a menudo porque desarrollé el sentido del humor a una edad temprana como un mecanismo de defensa, siempre he creido que el mundo está loco porque supone que el loco soy yo. Y tengo esa rara cualidad que llaman amor fati, y es el ser capaz de aceptar mi destino sin resentirme por él. 

Pero la risa no es mi don. La duda lo es. Cuando la gente me enseñó sobre Descartes pensé que sería lindo eso de estar seguro de que uno existe. Yo no creo en nada, de todo dudo. No creo en los compromisos de la gente, ni en sus buenas intenciones, no creo en mis buenas intenciones.  De hecho, creo que tengo problemas mentales o algo, porque no puede ser normal dudar de algo. 

No pienso que sea especial por mis dudas, asumo que todos las tenemos. Que todos vemos subtextos en todas partes y que simplemente no los mencionamos por educación.